Всё начиналось в детстве раннем:

Я у отца на верстаке

Любуюсь, как топор играет

В его мозолистой руке.

А если я за дело брался

Несмелой детскою рукой –

Топор на палец мой кидался,

И жалил злющею осой!

Отец смотрел, нахмурив брови,

А я терпел, что было сил,

Чтобы себя не опозорить,

Терпел и носом пузырил.

А лет в тринадцать, кто стремился

И кто уже осилить мог,

Прийдя из школы, торопился

Вставать за собственный станок.

Из голой липы и осины,

Поняв предмет со всех сторон,

Как папа Карло Буратино

Творили девушек Матрён.

Потом в корзины "укладали"

И, матерей вогнав в тоску,

Отцы, как взрослым, доверяли

Везти изделия в Москву.

"Бельём" художникам сплавляли:

Художники - чудной народ!

Матрен "болванкой" обзывали,

Но приносили нам доход.

А мы своих детей научим,

Кому по нраву мастерство.

Кормились и кормиться будем

И славить рОдное село.

Владимир Пахунов